Р.Б.
Кому мы льстим - потомкам иль себе,
Когда красивым слогом излагаем
Абстракции банальные свои?
Калеча мёртвым метром мысли плоть,
Лишь перед мэтром, но не перед Богом,
Мы чахнем, чахнем в рвении убогом
Своим тщеславьем ближних уколоть.
Не поступаясь в мнениях своих,
Мы верим в них, как в частокол - собака.
И некогда нам о мечте умершей плакать,
И некогда измерить сердцем миг.
Что мэтры мне - я о себе скажу.
Что мне до псевдоклассиков унылых,
Когда в своей душе порядка нет,
Хотя себе кажусь я кораблём,
Плывущим по волнам эпохи странной.
Когда же берег встречами мерцает,
Тогда себе кажусь я иностранцем,
Чуть свысока глядящим на других.
Но в сердце нет вражды, и нет нужды
Мне в заговоры тайные пускаться.
Ведь никому не суждено остаться
В порту, где мы себе лишь и нужны.
Свободен каждый выразить себя,
Но так, чтоб не задеть сидящих рядом
Своим огнём, и не искать награды
За песни непонятные свои.
Мы - иностранцы, и легка душа
У каждого из нас, как ветер моря,
В котором мы плывём почти что рядом
До новой гавани, до новых берегов.
И может статься, что в конце пути,
Когда и ватерлинии утонут
Под тяжестью ненайденных сокровищ,
Мы запоём одну, но искреннюю песню!
1978