Т О Ч И Л Ь Щ И К*
На перекрёстке пыльных улиц,
Где липа листьями сорит.
Над стареньким станком сутулясь,
Точильщик целый день стоит.
Работа вовсе непростая:
Скрипит педаль, шуршат круги,
И гаснут звёзды, вылетая
Из-под морщинистой руки.
Ножи и ножницы тупые
Лежат и ждут своей весны.
Ах, только бы не позабыли
Вернуть им прелесть новизны!
И я подумал: может где-то
И мой точильщик ждёт меня?
А листья, словно искры лета,
Летят из-под ладони дня...
1966